Эпитафия № 3492

Холодный ветер гонит облака
И стаи перелетных птиц в полете
Соломинки уносит вниз река
Я чувствую, как всё уходит…

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Путь по звездам вновь означен
И вновь гудит набат,
В алтарях святые плачут…

Считаю на стене моей
Тени потеряных друзей.
Я вспомнил боль недавних бед…

Судьба — беда или счастливый случай,
Иль жизнь, иль смерть,
Как Бог решит за нас…
А он к себе уносит самых лучших,
Кого так не хватает нам сейчас.

Как ты употребишь свою жизнь, таков и будет её итог.

Два цветка ко мне на грудь
Положите мне для воздуху.
Пусть нарядной тронусь в путь, —
Заработала я отдых свой.

Нашел в гробу
Свою судьбу.

Пойдем в дом Господень! (CXXI.1).

Твержу с упреком и тоскою:
«Зачем я не ценил тогда?»
Забудусь, ты передо мною
Стоишь — жива и молода