Эпитафия № 3318

Весь этот мир в тебя вонзился
Летящей огненной стрелой.

Наступит момент, когда намерениям уже не стать деяниями.

Конец! Как звучно это слово,
Как много — мало мыслей в нем;
Последний стон — и все готово,
Без дальних справок…

Над моей головой полыхает закат,
Под ногами тлеет земля.
Я вырос на пепелище.
Я ли в том виноват?

И ветви, простонав под ветром — пред ненастьем, —
Зовут меня вздохнуть над отснявшим счастьем,
И шепчут, мнится мне, дрожащие листы:
«Помедли, отдохни, прости, мой друг, и ты!»

Зов предков слышу сквозь затихший шум(/гул/звон/говор)

А если там и вправду бог?

Но не проснется звонкая струна
Под белоснежною рукой твоей,
Затем что тот, кто пел твою любовь,
Уж будет спать, чтоб не проснуться вновь.

Добро дело содела о Мне!

Всем бы их вся, да всяко некия спасу!