Эпитафия № 2844

Я умираю, не сделавши ничего, что эти люди злостно выдумали на меня! (XIII.43).

Нас отпевают. В этот день
Никто не подойдет с хулою:
Всяк благосклонною хвалою
Немую провожает тень.

Теплом и светом согревала. Но… Свеча сгорела.

Жизнь слишком скоротечна, чтобы устраиваться в ней основательно!

И того, кто умён, и того, кто красив,
Небо в землю упрячет, под корень скосив.
Горе нам! Мы истлеем без пользы, без цели.
Станем бывшими мы, бытия невкусив.

Тебе, Единому, Неповторимому, склоняем головы свои.

Я привык к тому, что всю жизнь мне везло,
Но я поставил на двойку, а вышел «зеро»,
И вот самоубийца берется за перо
И пишет…

Моя душа была на лезвии ножа.

Знаю, это может быть
только раз в столетье, —
ты случайно глянешь вниз
и меня заметишь…

Голоса друзей все тише,
Их почти не различить,
Кто любил нас, тот услышит,
И сумеет нас простить…