Эпитафия № 2829

Смерть живет своей жизнью.

А ведь каждый из нас мог нормальным бы быть человеком.
Хорошо, что не вышло так,
И что мы такие как есть.

Ухожу, ибо в этой обители бед
Ничего постоянного, прочного нет.
Пусть смеется лишь тот уходящему вслед,
Кто прожить собирается тысячу лет.

Ты так хотел попасть в этот дом,
И приобщиться к игре.

Ты не ждёшь меня,прости.
Ты не дождёшься никогда,
Я ухожу, прости, пока.

Вы другие, мы уже не те.
Мы уходим, вы на высоте.

Господь совершит за меня!

Ни от жизни моей, ни от смерти моей
Мир богаче не стал и не станет бедней.
Задержусь ненадолго в обители сей —
И уйду, ничего не узнавши о ней.

Он спит последним сном давно…

Вот здесь-то суждено мне было
Сказать последнее «»Прости…»