Эпитафия № 2614

Вот он причислен к сынам Божьим, и жребий его — со святыми!

Само ВРЕМЯ создано смертью

Но где-то есть тот дом, где мы всегда будем желанны,
А в этом доме тот, кто всегда нас поймёт и простит.
И где-то есть хирург, что сотрёт все эти шрамы,
И извлечёт все пули у нас из груди.

Ты плетёшь свой венок
Из траурных лент,
Из увядших цветов
И почерневших колосьев.
Но кто знает, чем обернутся
Холода и потери
Для того, кто умел верить?
И кто знает, когда над водою
Взойдёт голубая звезда
Для того, кто умел ждать?

Отлетает душа-печаль
Птицей серою в дым небес.

Не жди Страшного суда! Он вершится каждый день.

Небо в бриллиантах, струящих свой свет.
Даст ли мне сердце тот верный ответ?
Ангел кристален и чист, как родник,
К которому я бы устами приник!

Господи! Я не довольно ль жила?

Ты всех любил и песни пел,
В семье надежда и опора.
Мир почернел, свет потускнел
И безутешно наше горе.

На бесконечной линии
Рождений и смертей
Твой век – тот штрих,
Что ближе и родней.