Эпитафия № 2483

Жизнь прожить — не поле перейти!

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Мама никогда не умирает,
Лишь рядом быть перестает.

Я умер, подчинившись естеству.
Но тыщи дум в моей душе вмещались.
Одна на них погасла — что за малость?!
Я в тысячах оставшихся живу.

Мы сожалеем, плачем и скорбим,
Что ты остался вечно молодым.

Благословен(на) ты и в смерти своей!

Где-то есть огонь, который нас согреет,
И милосердный свет всевидящих звёзд,
И где-то есть любовь, что однажды сумеет
Осушить до дна это озеро слёз.

Его/(ее) творенья убивают смерть!

Голос, певший тебе в ночи, замолчал навсегда
И сгорают в огне свечи за годами года…

Но нет того, кому ты можешь предъявить
Свой тайный пропуск в жизнь другую…