Уходит человек из мира, Как гость с приятельского пира. Он утомился кутерьмой. Бокал свой допил, кончен ужин. Устал. Довольно. Отдых нужен. Пора отправиться домой…
Продрогшая любовь бродила по пустым, Холодным улицам в своём сиротском платье. Стояла у стены с протянутой рукой, Просила то, чего никто не смог бы дать ей.
Мудрец приснился мне. «Веселья цвет пригожий Во сне не расцветет, — мне молвил он, — так что же Ты предаешься сну? Пей лучше гроздий сок, Успеешь выспаться, в сырой могиле лежа».