Эпитафия № 2255

Буду тихо на погосте
Под доской дубовой спать,
Будешь, милый, к маме в гости
В воскресенье прибегать…

Возьми свой меч, развей мой страх –
Мы не нужны богам!
Игрушкой у судьбы в руках
Быть не пристало нам!

Люди, добрые люди,
Пусть наш мир добром, добром прибудет!

Так как собственной смерти отсрочить нельзя,
Так как свыше указана смертным стезя,
Так как вечные вещи не слепишь из воска, —
То и плакать об этом не стоит, друзья!

Помощь моя от Господа, сотворившего небо и землю! (CXX.2).

Умереть — значит присоединиться к большинству.

Казалось, вот-вот полетишь
Лишь крылья оперил,
Но крылья сломались
И нам не оплакать потери…

Перед скорбью бессильны слова,
Тот не умер, о ком память жива…

Поговори со мною, мама!

Плоть моя успокоится в уповании; ибо Ты не оставишь души моей в аде! (XV.9, 10).