Эпитафия № 2151

Смерть — это стрела, пущенная в тебя, а жизнь — то мгновение, за которое она до тебя долетает.

Оно умерло… Разве я могу возвратить его? Я пойду к нему, а оно не возвратится ко мне!

Но все будет не так, как оно быть должно,
Все будет именно так — другого не дано,
И все же, как бы я хотел,
Что бы ты была здесь…

Вот он причислен к сынам Божьим, и жребий его — со святыми!

Болезнь его сразила, и с собой
В могилу он унес летучий рой
Еще незрелых, темных вдохновений,
Обманутых надежд и горьких сожалений!

Есть вспышки, что длятся доли секунды.
Есть свет, что будет всегда.
Есть просто друг и есть друг, который
Никогда не предаст.

Здесь под плитой лежит поэт.
Был в рейтингах он первым.
Ждал козырей в колоде лет,
А выпали кресты да черви.

Не повернуть реки вспять,
Не повторить новый восход

Земной твой путь
Уставлен был шипами.
Небесный путь украшен
Будет пусть цветами.

Память путает хмель
Трын-травой, как с куста.
И только смерть все ведет параллель
В жизнь без креста.