Эпитафия № 1997

Нашему маленькому ангелу, вернувшемуся на небеса.

Каждый рассвет
Ты исчезаешь в поднебесье,
Каждую ночь,
Как наважденье, мчишься ко мне.

Ни о чем уж мы больше не спросим,
Пробудясь от ленивого сна.
Знаем: если не громко — там осень,
Если бурно — там, значит, весна.

Сколько беспечных осталось клубиться в золе,
Сколько раскованных перелопатила смерть.

Словно ветром задуло костер…

Могилы и кресты хранят лишь прах.
Теперь ты – мысль/(дух), ты вечен.

Ваш мир – он мой!
Ключ от него у меня под рукой!

У нас не хватит здравых сил
К борьбе со злом, повсюду сущим,
И все уйдем за край могил
Без счастья в прошлом и в грядущем.

Не рыть по кривде, не гнуть в обход,
Не передергивать кон.
Гореть душою за свой народ,
Родное славить в поклон.
Быть выше стада, но ниже тех,
Кому слуга господин,
И помнить — небо одно на всех,
А с небом ты не один.

Угомони вулкан, сделай так, чтоб твой образ погас.
Почему так нравится нам то, что разрушает нас?