Эпитафия № 1855

Он умер. Здесь его могила.
Он не был создан для людей.

Вижу смутную землю — обитель скорбей,
Вижу смертных, спешащих к могиле своей,
Вижу славных царей, луноликих красавиц,
Отблиставших и ставших добычей червей.

Только смерть нас вновь соединит!

Блаженны милостивые, ибо они помилованы будут…

Слезы льются pyчьем, и дождь в пpидачy.

Я предпочёл бы уйти, но я гость.

Льются с этих фотографий
Океаны биографий.
Жизнь в которых вся, до дна,
С нами переплетена.
Свет — и ничего другого.
Век — и никаких чудес.
Мы живых их обнимаем,
Любим их и пьем за них.
Только жаль, что понимаем
С опозданием на миг.

Смерть стоит того, чтобы жить

Не высказать горя, не выплакать слез, ты радость навеки из дома унес

Твоя жизнь летит/идет/проходит, пока ты строишь планы на какую-то другую жизнь.