ВАШИ ЭПИТАФИИ
0 шт.
Дела — это победа над смертью
Улететь бы птицей Прочь от проклятой земли, С небом чистым слиться…
Вдруг, громкая, Запнулась ты и стихла, И сон, как отзвук колокола смолк…
Но тесный гроб, добычи жадный, Не выдаст мертвого певца. Он спит; ему в могиле хладной Не нужно бренного венца.
И видел я, как руки костяные Моих друзей сдавили — их не стало Не стало даже призраков и теней… Туманом облачился образ смерти…
Смерть есть тот скорбный перст, что указует на наличие Высшего смысла жизни.
Я подавлю глухую злобу, Тоску забвению предам. Святому маленькому гробу Молиться буду по ночам.
Сменяют друг друга шторма и штили, Безумствуют вихри космической пыли, Меняется мир — и лишь я остаюсь неподвижной.
Я буду ходить в дом Господень! (XXXVIII.22).
Что происходило однажды, повторится и впредь!
Я счастье прошлое благословляю!