Но где-то есть тот дом, где мы всегда будем желанны, А в этом доме тот, кто всегда нас поймёт и простит. И где-то есть хирург, что сотрёт все эти шрамы, И извлечёт все пули у нас из груди.
Уходит человек из мира, Как гость с приятельского пира. Он утомился кутерьмой. Бокал свой допил, кончен ужин. Устал. Довольно. Отдых нужен. Пора отправиться домой…