Эпитафия № 1270

Черный день! Как нищий просит хлеба,
Смерти, смерти я прошу у неба,
Я прошу ее у докторов,
У друзей, врагов и цензоров,
Я взываю к русскому народу:
Коли можешь, выручай!
Окуни меня в живую воду,
Или мертвой в меру дай.

Нам бы слово твоё хоть одно,
Нам бы руку твою на плечи,
«Слышишь папа!»- мы знаем одно,
Нам бы стало намного легче…

Велика цена,
Ведь знание — это Власть,
Кто взлетел наверх,
Может низко пасть.

Мне красоту пожаловал Господь,
Родитель же мне передал лишь тело;
Но если Богом данное истлело,
Что ж смертная от смерти примет плоть?

В маленький мой мир пришел покой
И тишина.
Все испепеляющей тоской
Я не больна.

Спасибо, родной (родная), что ты был (была).
Низкий поклон тебе
И наша память.

В серебристый сон
Ты с Ним ушел
По дороге вечных звезд
Над простором строгих гор

Вдруг, громкая, Запнулась ты и стихла,
И сон, как отзвук колокола смолк…

Устал я. Смерть близка. К порогу
Ползет и крадется, как зверь,
И растворяет понемногу
Мою незамкнутую дверь.

Я знаю: есть конец у всех дорог
Я знаю: есть конец у всех мелодий
Струится между пальцами песок
Я чувствую, как всё уходит…